Inventándomelo todo.

¿Que es imposible cambiar el mundo? ¿Cómo que el mundo no se deja?

Se acabó. Reniego de este moribundo mundo que apesta a esquematización y repetición, a copia y pega, a la incapacidad de realizar la pregunta del "¿por qué?", a ordenador quemado y fotocopias recién hechas, a billetes manoseados, a traición, a compra-venta-uso-robo de cobre, a imponerle normas y comportamientos modelo a la naturaleza, a rutina, aburrida rutina, a gris. Sobre todo a gris.

Le doy la espalda para mirar únicamente al mundo que inventaré a la medida de las mentes que huyen de las medidas. Olerá al más bonito de los verdes, a flexibilidad, a posibilidades infinitas, a casualidad, a la más amplia y pura de las libertades, a música de la que sale de dentro y no hacia el dinero. Olerá también a poesía dónde las palabras camparán por dónde les plazca, a simple azar, a esa sensación de no esperar nada a la vez que lo esperas todo, a la ausencia de poder. Olerá a jungla y a la evidencia de que dependemos de la naturaleza para sobrevivir. Es el lugar en el que no se necesitan alas para volar.

Aquí tengo muchos huecos, dónde encajan personas que se fueron y otras que aún tienen que llegar. Podría hacer mil huecos más, pero nunca sustituiré un hueco que ha sido abandonado, pues la intensidad del verde lo hace imposible.

Ojalá. Ojalá pudieran mis ojos mirar para dentro de mi cabeza, en lugar de empeñarse en mostrarme estos grises.

En el fondo sé que el gris sólo desaparece con pinceladas de color, ignorándolo seguirá siendo feo y triste gris para siempre. Millones de veces habré llegado a esta misma conclusión que me permite al fin empuñar un pincel dispuesta al cien por cien a combatir el gris, aún sabiendo que nunca conseguiré alcanzar el más bonito de los verdes que tan bien se ha acomodado entre mis fibras nerviosas.

Y tú, si tú, lector o lectora. Si me ha entendido (de lo que no me siento muy segura) no sé qué hace que no anda como un loco o loca buscando sus pinceles y la paleta de colores.